Manuel Bandeira

A tendência para a poesia será, provavelmente, uma questão de genes: haverá talvez um gene que determina quão poéticos ou prosaicos somos. Aqui me confesso prosaico de todo. A minha luta com a poesia vem de longe: nunca a percebi e sempre me frustrou. No entanto, se ainda continuo a minha solitária luta com ela, isso deve-se a meu pai, que me lia em criança o "Trem de Ferro", de Manuel Bandeira. Para mim esse poema continua a ser a poesia no seu estado puro. Se preciso de alento para avançar poema adentro, lembro-me dele. "Café com pão/Café com pão/Virge Maria que foi isso maquinista?"

Há umas semanas, em casa de meus pais, redescobri numa prateleira uma antologia de Manuel Bandeira. Não tive coragem de a pedir a meus pais: não se pede facilmente o que é precioso... Decidi então comprá-lo, mas procurei em vão: neste momento não há em Portugal qualquer livro deste autor disponível. Mesmo no Brasil, na Livraria Cultura, só encontrei um os "Melhores Poemas de Manuel Bandeira", uma selecção de Francisco de Assis Barbosa. Aqui ficam algumas transcrições, até para me redimir do pecado de ter começado por partilhar o "Chama e Fumo" no Picuinhices, blogue (falso) gémeo deste:

Chama e fumo

Amor é chama, e, depois, fumaça...
Medita no que vais fazer:
O fumo vem, a chama passa...

Gozo cruel, ventura escassa,
Dono do meu e do teu ser,
Amor - chama, e, depois, fumaça...

Tanto ele queima! e, por desgraça,
Queimando o que melhor houver,
O fumo vem, a chama passa...

Paixão puríssima ou devassa,
Triste ou feliz, pena ou prazer,
Amor - chama, e, depois, fumaça...

A cada par que a aurora enlaça,
Como é pungente o entardecer!
O fumo vem, a chama passa...

Antes, todo ele é gosto e graça.
Amor, fogueira linda a arder!
Amor - chama, e, depois, fumaça...

Porquanto, mal se satisfaça,
(Como te poderei dizer?...)
O fumo vem, a chama passa...

A chama queima. O fumo embaça.
Tão triste que é! Mas, tem de ser...

Amor?... - chama, e, depois, fumaça:
O fumo vem, a chama passa...

Teresópolis, 1911.

Cartas de meu avô

A tarde cai, por demais
Erma, úmida e silente...
A chuva, em gotas glaciais,
Chora monotonamente.

E enquanto anoitece, vou
Lendo, sossegado e só,
As cartas que meu avô
Escrevia a minha avó.

Enternecido sorrio
Do fervor desses carinhos:
É que os conheci velhinhos,
Quando o fogo era já frio.

Cartas de antes do noivado...
Cartas de amor que começa,
Inquieto, maravilhado,
E sem saber o que peça.

Temendo a cada momento
Ofendê-la, desgostá-la,
Quer ler em seu pensamento
E balbucia, não fala...

A mão pálida tremia
Contando o seu grande bem.
Mas, como o dele, batia
Dela o coração também.

A paixão, medrosa dantes,
Cresceu, dominou-o todo.
E as confissões hesitantes
Mudaram logo de modo.

Depois o espinho do ciúme...
A dor... a visão da morte...
Mas, calmado o vento, o lume
Brilhou, mais puro e mais forte.

E eu bendigo, envergonhado,
Esse amor, avô do meu...
Do meu, – fruto sem cuidado
Que inda verde apodreceu.

O seu semblante está enxuto.
Mas a alma, em gotas mansas,
Chora, abismada no luto
Das minhas desesperanças...

E a noite vem, por demais
Erma, úmida e silente...
A chuva em pingos glaciais,
Cai melancolicamente.

E enquanto anoitece, vou
Lendo, sossegado e só,
As cartas que meu avô
Escrevia a minha avó.

Madrigal

A luz do sol bate na lua...
Bate na lua, cai no mar...
Do mar ascende à face tua,
Vem reluzir no teu olhar...

E olhas nos olhos solitários,
Nos olhos que são teus... É assim
Que eu sinto em êxtases lunários
A luz do sol cantar em mim...